Письмо, от которого у получающего может сделаться
мигрень... И вот она налицо. Стягивает жилку на виске... Утром проснешься,
стало быть, и от жилки полезет вверх на темя, скует полголовы и будешь к
вечеру глотать пирамидон с кофеином. А каково в санях с пирамидоном? Надо
будет у фельдшера шубу взять разъездную, замерзнешь завтра в своем пальто...
Что с ним такое? "Надежда блеснет..." - в романах так пишут, а вовсе не в
серьезных докторских письмах!.. Спать, спать... Не думать больше об этом.
Завтра все станет ясно... Завтра".
Я привернул выключатель, и мгновенно тьма съела мою комнату. Спать...
Жилка ноет... Но я не имею права сердиться на человека за нелепое письмо,
еще не знав, в чем дело. Человек страдает по-своему, вот пишет другому. Ну,
как умеет, как понимает... и недостойно из-за мигрени, из-за беспокойства
порочить его хотя бы мысленно. Может быть, это и не фальшивое и не
романическое письмо. Я не видел его, Сережу Полякова, два года, но помню его
отлично. Он был всегда очень рассудительным человеком... да. Значит,
стряслась какая-то беда... и жилка моя легче... Видно, сон идет. В чем
механизм сна?.. Читал в физиологии... но история темная... не понимаю, что
значит сон... Как засыпают мозговые клетки?! Не понимаю, говорю по секрету.
Да почему-то уверен, что и сам составитель физиологии тоже не очень твердо
уверен... Одна теория стоит другой... Вон стоит Сережка Поляков в зеленой
тужурке с золотыми пуговицами над цинковым столом, а на столе труп...
Хм, да... ну это сон...


3.


Тук, тук... Бух, бух, бух... Ага... Кто? Кто? что?.. Ах, стучат, ах,
черт, стучат... Где я? что я?.. В чем дело? Да, я у себя в постели... Почему
же меня будят? Имеют право потому, что я дежурный. Проснитесь, доктор
Бомгард. Вон Марья зашлепала к двери открывать. Сколько времени? Половина
первого... Ночь. Спал я, значит, только один час. Как мигрень? Налицо. Вот
она!
В дверь тихо постучали.
- В чем дело?
Я приоткрыл дверь в столовую. Лицо сиделки глянуло на меня из темноты,
и я разглядел сразу, что оно бледно, что глаза расширены, взбудоражены.
- Кого привезли?
- Доктора с Гореловского участка, - хрипло и громко ответила сиделка, -
застрелился доктор.
- По-ля-ко-ва? Не может быть! Полякова?!
- Фамилии-то я не знаю.
- Вот что... Сейчас, сейчас иду. А вы бегите к главному врачу, будите
его сию секунду. Скажите, что я вызываю его срочно в приемный покой.
Сиделка метнулась - и белое пятно исчезло из глаз.
Через две минуты злая вьюга, сухая и колючая, хлестанула меня по щекам
на крыльце, вздула полы пальто, оледенила испуганное тело.
В окнах приемного покоя полыхал свет белый и беспокойный. На крыльце, в
туче снега, я столкнулся со старшим врачом, стремившимся туда же, куда и я.
- Ваш? Поляков? - спросил, покашливая, хирург.
- Ничего не пойму. Очевидно, он, - ответил я, и мы стремительно вошли в
покой.
С лавки навстречу поднялась закутанная женщина. Знакомые глаза
заплаканно глянули на меня из-под края бурого платка. Я узнал Марью
Власьевну, акушерку из Горелова, верную мою помощницу во время родов в
Гореловской больнице.
- Поляков? - спросил я.
- Да, - ответила Марья Власьевна, - такой ужас, доктор, ехала, дрожала
всю дорогу, лишь бы довезти...
- Когда?
- Сегодня утром на рассвете - бормотала Марья Власьевна, - прибежал
сторож, говорит "У доктора выстрел в квартире".
Под лампой, изливающей скверный тревожный свет, лежал доктор Поляков, и
с первого же взгляда на его безжизненные, словно каменные, ступни валенок у
меня привычно екнуло сердце.
Шапку с него сняли - и показались слипшиеся, влажные волосы. Мои руки,
руки сиделки, руки Марьи Власьевны замелькали над Поляковым, и белая марля с
расплывающимися желто-красными пятнами вышла из-под пальто. Грудь его
поднималась слабо.

<<< 0 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 >>>

Powered by ugs-generator

Сайт создан в системе uCoz